tag:blogger.com,1999:blog-63943462470018067352012-02-16T05:54:46.772-03:00la zona esmeriladablog de ariel pavónArielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.comBlogger1561100tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-70223946069346101012012-02-10T22:12:00.001-03:002012-02-10T22:16:55.234-03:00Del cuaderno lilaPuesto que en una narración los temas y aun las tramas carecen de importancia y sólo la forma importa, es en la frecuentación de las formas adonde late la inspiración. La vida es en sí misma incomprensible y sólo se vuelve interpretable cuando se la dispone, transformada en lenguaje, en los cuencos variados de formas determinadas. Por lo tanto, la experiencia le aporta al escritor casi nada; un Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-4391680061876599902012-02-05T22:31:00.000-03:002012-02-05T22:31:53.718-03:00
De entre los mechones altos de pasto bravo amarillento teñido con la adversaluz de febreroen tanto que seco como secossus cimientos alzala casa a mediasunas paredes que fueron ávidas famélicas
Muestra como dientes apretadossus ladrillos desparejosla casa futura o ya tan solamentesu hipótesistemblando por la refutación latente a diario como un auraemanada de esos murosRuinas Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-48800884969075128652012-01-27T21:32:00.001-03:002012-01-27T21:58:47.220-03:00Espera
Es en lo que quedasuspendidoes en el vértigo de la esperaque andamos, amiga,con nuestras manos en el aire de las caricias vacíasy el aliento contenido que se alargaque se alargay no nos deja sin embargo sin latidos
Porque las horas se desovillan y no nos tienen en muchoy nos quemamos solossin dar ni luz ni nada soplados por el viento de esas horasy nuestro propio alientoque Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-81482644638223527632012-01-24T12:38:00.000-03:002012-01-24T12:38:32.732-03:00Molino
Hayplateado y fulguranteun molino asomado entre las copasde los álamos cercanos
Lo mueve el viento espara nosotrosel secreto mecanismo de este mundogiratorio como él y nuestras estaciones repetidasEl molinoasomado entre las copas
Detrásel hondo azul de un cieloilusoriamente quieto un marque omitimos para no Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-54591469331329666642011-12-30T20:38:00.002-03:002011-12-30T20:38:47.200-03:00Para terminar este año, brindo con ustedes.Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-52881472161506682042011-12-30T20:37:00.001-03:002011-12-30T20:38:05.175-03:00Brindis
En la dialéctica de las partidas y de los regresos; cuando el acontecimiento se declara y manifiesta; en la comunión simple de quienes se ven mejores de lo que son o pueden ser. El ruido diáfano cristalino que ahuyenta a los fantasmas convoca los futuros multitudinarios. Hay un tibio bienestar que sube del afecto y se derrama a veces en exaltaciones y gratuitas alegrías. Una comunidad proponeArielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-57842032099966465272011-12-20T11:43:00.001-03:002012-01-06T17:50:45.234-03:00
Entre las ramas está hoy y como a puntode desprenderse mientras la columpian las brisas descuidadas Fue despertar, amiga, juntosbajo la sombra tendidos y verlacolgando de tensos filamentos uno a uno que la tienen la sostienen en las ramas verdes entre las flores rosadas del palo borrachotoda pendiendo su forma sin nombrecomo a punto de caer sobre nosotrosy taparnos ya ese cieloArielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-68612021218175477912011-12-11T22:47:00.001-03:002012-01-06T17:50:11.938-03:00
Es esta tristeza que se estiracomo un viaje a pie sobre una tierra planaUnade saber perdida la continuidadde tronco rama y flor celeste desprendidapor la brisa o por el tiempo sueltosu cuerpo leve al vacíoy la caída larga acaso lenta como un viajea pie sobre una tierra plana
Ésta esque se desdobla y deja al airefrío que las Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-91773146874593545732011-12-05T12:35:00.001-03:002012-01-06T17:49:45.012-03:00
Me inspiran
la mañana con sus hebras luminosasque teje a mis espaldas(quiero decir sobre ellas)un abrigo dorado de pájaros que cantanla vibración como olitas en lo grácil del aire como sobre la piel de una laguna redonda
El árbol moribundode la esquina sin nidos (se entiende entre las ramas)cuyas hojas seniles no alcanzan a cubrirla intimidad de las avese impulsa su pudorArielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-52258100029972233182011-11-28T00:17:00.002-03:002012-01-06T17:49:10.294-03:00
A veces indistintallegaba la voz hasta nosotros de la mujer sola que cantabaParte del silencio de la tardeuna con el aire murmurante
Había que hacer un esfuerzouno leve como un esmero repentinopara desenredar las palabras que veníanenvueltas en burbujas de perfumeque exhalaban las plantas florecidas
Canciones tristes de soledad remotauna cadencia de arroyo y como ramasnos Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-51211245352546698572011-11-20T20:03:00.003-03:002012-01-06T17:48:35.451-03:00
Ya sé amiga míaque las frutas perfuman la pequeña estancia en la que juntos miramos al sol andar sobre el mantelQue arrancadas de los árboles desprendenel hálito atrevido de las cosas vivas¿y quién sino tú misma las dispuso en el cuenco de madera que he talladopara tu mesa donde mi mano no se atreve?
Es la hora del colory los olores brillantes y tu gestodulce del convite en laArielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-43006631572593464702011-11-07T00:18:00.000-03:002011-11-07T00:18:13.688-03:00
Era escarcha la mañana aquellafría como la impavidez de los finalescomo el silencio de los idos eray nosotros estábamos callados
(Blancas mañanas con colmillosnos trituraban despacio antes de engullirnos)
Aquellacon los pies mal abrigados por las zapatillas de lona que fue azul y ya era gris (como los días de llovizna y niebla)era real como el borde de un abismoel Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-59779614238667668242011-11-04T19:36:00.002-03:002011-11-04T19:36:38.452-03:00ESTÁN TODOS INVITADOS, Y SI LO PUEDEN DIFUNDIR, MEJORArielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-71167779465278747412011-10-23T14:06:00.001-03:002012-01-06T17:52:59.675-03:00
De paseo o de comprascargadas de bolsasy livianas en soleros de veranoandan por el centro comercialque no tiene diez negocios entre tiendasfruterías y almacenesen torno al mercado que amontonacajas y restos de azúcar y arrozy sal en la vereda
Desde un umbral con escaloneslas vemos pasar con su juventud aérea o su vejeza cuestas las mujeresapenas azoradas de estos ojos que Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-3225265276772858372011-10-16T19:49:00.000-03:002011-10-16T19:49:26.642-03:00De pronto el sol ardiente
De pronto el sol ardientese vela hasta que desaparecey el mundo se sumerge en un súbito silenciohasta que de un crujido y un estruendo y un relámpagose desprende incontable como un diálogo de milesla lluvia y cae populosaencima de los techos y crepitacomo una hoguera de frescura donde enero se consume
Salencomo piedras saltarinasentre los matorrales agobiados Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-4642647454567268402011-10-02T19:55:00.002-03:002011-10-02T19:55:22.565-03:00Salmo
Es el tiempo de la podaal final del invierno de los troncoslas sierras desprenden polvo aletargadoy el aire se llena de maderasflotan en el canto antiguo de las hachas
porque no tenemos renaceres
Parece que el barrio latemientras se derrumban las arquitecturasde los árboles más viejosFiesta callada de los desmembramientossacrificioque menos Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-42006147826084102512011-09-18T20:22:00.003-03:002012-01-06T17:51:39.821-03:00
Cañas al costado de las vías como floresarracimadas con plumeros en las puntaslimpian el azul profundoa la brisa dócilesrendidas
Caminamos sobre los durmienteses domingo de mañana¿de dónde la fascinación entre los rieles?¿acaso de saber que pasa el treny arrastra todosobre los que yacenen una rigidez de muchos años?Aquellos que en los árboles cuidaban sus rebrotesvelan Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-588459972861007062011-09-04T20:38:00.001-03:002012-01-06T17:52:26.875-03:00
Son los últimos días del verano
Hagamos pues una fogatauna ceremonia bajo el robleen medio del baldíoadonde marchan las hormigasllevando como citas trocitos de las rosascon las que amasan el poemade las hojas hechas pan
Bajo las rojas del otoño aún vecinoconvídanos los versos que trajisteantes de que el día se descuelguey el frío esconda tu poesía hasta la primavera
Mientras Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-3533616778558308612011-08-28T21:01:00.001-03:002012-01-06T17:53:45.939-03:00BARRILETE
Era septiembre y construimosel barrilete durante la mañana
Nos habías visto jugandocon una cometa menesterosade bolsa de almacén que remontabala arboleda valiente y eludía las ramas que verdeaban alto prado aéreo para la danza de su cola de trapo
Nos viste e imaginaste otro grandiosotrepador barrilete gigante que tu brazo sostendríaacaso el que teníamosmarchitaba tu Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-9996939350165018722011-08-21T21:40:00.000-03:002011-08-21T21:40:59.712-03:00
Dicen de él que no tiene ni casa ni refugioque a paso lentopor las veredas deshechaso las calles agrietadas con los piesque sin tropiezosaben pisar lo segurova sin rumbo y carga sobre sus hombros la bolsaque llenan las soledades de los niños
Y sin embargo, amiganunca lo vemos pasar desde el rincónde la cuadra con baldíos bajo el álamoy la sombrafresca que nos cubre del estruendo Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-66611402135800584512011-08-17T20:47:00.002-03:002011-08-17T20:49:51.557-03:00
Miramos de cartón y chapaunánimes en el declive que rueda y se detiene en el arroyo las casitasirregulares cubos de colores grises siempre a las costas de la disoluciónY desde sus umbrales hasta el agua macerada sus jardines florecidos de bolsas de residuos
Desde las ramas de cinco paraísos vemos, al atardecerrosarse lasArielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-5575953432960235642011-08-07T22:38:00.000-03:002011-08-07T22:38:37.605-03:00
Sobre la arboledaestá lloviendo un rumornumeroso en las hojas de los plátanosel olor de los primeros hombres y el frío de la materia indiferentepacen en el aire mojadocomo el cordero que hace díasvi tascando en la mancha aún verdosa al borde de la callecomo un milagro de otros tiempos
Al abrigo de mi cuartointentotapar una abertura por la que se cuela el Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-84526940816878042582011-07-25T19:46:00.000-03:002011-07-25T19:46:40.726-03:00
Ocupa aúnen el tamaño celular de una manzana,a la vista los ladrillos, las ventanas rotasy las puertas para siemprecerradas, abolidas para siemprela fábrica vacía y en silenciosu fantasma espesoel territorio desdichado
No menos espectrales la vemos al pasar e imaginamosnocturnas excursionesal corazón soñadode un arrabal que no llegó a existiry que tal vez hubiera sido el nuestro
Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-73220671718482674802011-07-17T20:31:00.000-03:002011-07-17T20:31:12.787-03:00ESTIGIA
I
A la hora de la siesta
con sus redes
y sus jabalinas de caña
los niños cazadores
abrevan a orillas de la laguna
El aire ardiente se llena de gritos
que sobrevuelan
la aguada pretenciosa y las miradas
escrutan en picadas pescadoras
la profundidad humilde
a la busca de mojarras y batracios
II
En el fondo
yace desterrado de la luz un muerto
Discreto
prolonga con la Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-47093570893466888282011-07-03T20:12:00.000-03:002011-07-03T20:12:05.182-03:00PESCADOR
Ya viene
en su moto y acarreando el mar
el pescador
Trae
los jueves, sus frescas
mañanas
en un pedregal de hielo
y el puerto trae hasta la esquina
desafiando los oleajes de la calle ingrata
el pescador
y la voz
de ese mar que tú y yo no conocemos,
madre de los frutos de la tierra,
y cuyo Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-32633349883050302152011-06-12T18:37:00.000-03:002011-06-12T18:37:35.433-03:00Leer literatura (fragmento)Muchas veces me he encontrado, como profesor, con angustiadas preguntas acerca de los libros, que los alumnos más inquietos hacen casi siempre: ¿Cómo lo analizamos? ¿Por dónde comenzamos? ¿de qué nos “agarramos”? permítanme comenzar esta pequeña reflexión con el relato de una experiencia personal. Cuando era chico, no mucho, ya un pre-adolescente, leía poco. En realidad estaba siempre rodeado de Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-24196702538692853032011-05-29T23:22:00.001-03:002012-01-06T17:47:52.561-03:00Territorio
Este es nuestro territorio
un vasto redondel de límites difusos
manchado irregular
de campo y de poblado
Inesperadas
las casa brotan
hacia modestas alturas apenas
más que las torres coronadas de los cardos
las casas
agrestes que habitamos
¿Vendrás, amigo mío, a conocer la tierra
fantasmal que nos irradia
los hombres amasados en cemento
bajo el sol protector de las techumbres
Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-19457546798363466932011-05-14T21:22:00.000-03:002011-05-14T21:22:41.299-03:00Arbol de extraño fruto
Un fruto extraño
ha dado el árbol
en la cumbre
de su copa
su insólita esfera púrpura
de tensa madurez
llama la sed con lágrimas de jugo
Qué antigua se revela
nuestra hambre,
corazón, despierta
el pájaro rapaz
aletea y daña
nuestras cavidades apergaminadas
Glóbulo de miel
Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-76390287582211985042011-05-08T23:04:00.000-03:002011-05-08T23:04:56.403-03:00POEMA
Caminábamos
Por un sendero
sinuoso que se arqueaba
entre los pastos como trigo
maduro, un campo
de anémonas rozadas
por el viento y nuestras manos
vacías
de niños solos lejos de casa
¿qué hacíamos bajo el sol de enero?
Acaso entre las matas
florecidas de dardos en las puntas
el aire interminable del verano
nos invitaba a la guerra.
Lo respirábamos
como el aliento recio
de Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-77355499190087961872011-04-22T18:17:00.002-03:002011-04-22T18:29:33.975-03:00Tres fragmentos de Soltar amarras
(De El nudo)
Lidia vivía cerca de la plaza. Cerca del baldío al que llamábamos plaza o canchita. Era el borde del barrio: más allá había unos descampados hasta el horizonte, que nos separaban de otros barrios de nombres fantasmáticos que, de chicos, nunca visitamos. Sólo una calle mal asfaltada que cortaba esas extensiones vacías y que era recorrida por unos colectivos no menos Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-66997033877561702342011-04-16T20:42:00.000-03:002011-04-16T20:42:19.586-03:00EjercicioCon lápiz en la mano, estaba la muchacha como sorda, oyendo solamente la vibración del mundo. Y mientras decidía qué escribir hojeaba libros. Se ponía a copiar fragmentos venerables; pedazos de sentido que abrían, sueltos, otros, como los gajos fecundos de algunas plantas nobles. En su cuaderno verde los veía crecer, ramificarse, ondear al viento. Y dar a veces flores imposibles que sobre las Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-249658312157264282011-04-10T22:07:00.001-03:002011-04-10T22:08:39.158-03:00ME QUEDÉ MIRANDO
Me quedé mirando
cómo los lunares de luz
solar
sobre el follaje desparejo
revuelto acompasado por un movimiento del sur
se movían como jugando.
Desde la altura de un techo
desierto pero habitado de restos
inertes
yo me quedaba mirando
ese prodigio ordinario
como quien a las costas
del mundo conocido
entiende apenas
lo que siempre ha visto
y dispone el corazón
el corazón
para el vértigo de lasArielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-43446466857683657682011-03-27T20:44:00.000-03:002011-03-27T20:44:08.072-03:00La parroquia
Marisa era la hija del ebanista del templo. Decían algunos –los que tenían alma de poeta- que no parecía sino que su padre la había tallado en ébano lustroso y la había dado al mundo en un acto de pura soberbia. Por la mañana y por las tardes se la veía andar por las calles de los barrios, ataviada simplemente con soleros florecidos de estampados caprichosos. Los pasitos cortos y veloces de susArielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-56521883401583886002011-03-25T20:41:00.000-03:002011-03-25T20:41:17.560-03:00La parroquiaLa Casa de los Jóvenes se abrió un domingo al mediodía. Había sido anunciada largamente en los avisos parroquiales. El padre Augusto no dejó de incentivar la participación. Domingo a domingo hablaba a los fieles de la necesidad de formar Jóvenes para el mañana, de compromiso social, hablaba el padre Augusto, de Cristo como un joven que a jóvenes buscó. En la Casa se reunirían, justamente, los Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-30865856666943608522011-03-11T23:54:00.000-03:002011-03-11T23:54:52.625-03:00David Viñas y el Profesor ChallengerExtraños mecanismos de la memoria. Conocí a David Viñas cuando tenía doce años. Debo precisar, no exactamente a David Viñas, sino al que, desde el principio adquirió para mí no sólo su estampa sino puntualmente su rostro. Por aquel entonces yo estaba maravillado con El mundo perdido, la novela de Conan Doyle que salva su nombre de escritor, no porque sea un libro memorable (aunque para mí lo es) Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-40161697113853092152011-03-09T21:46:00.000-03:002011-03-09T21:46:08.180-03:00La parroquiaTres misas daba el padre Augusto los domingos, de mañana. la de las ocho para los viejos. Para los niños la de las nueve. La de las diez para los jóvenes. En los primeros años la única a templo lleno era la primera. Cuando en pleno invierno aún no acababa de amanecer, arrastrando a sus decrépitos esposos, algunas viejas llegaban sobre la hora del comienzo. Desde la hora del rosario, en cambio –Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-85020035139926820372011-02-19T21:08:00.000-03:002011-02-19T21:08:14.894-03:00DanzaEs el cuerpo y su tono lo que se pone en marcha en cada movimiento saludable del grafito sobre el papel, sutil escama de maderos remotos. Es la respiración que adquiere un ritmo propio, ajeno a los requerimientos de la sangre, en cierta consonancia con los latidos de la sensibilidad, ese órgano olvidado que yace a los pies del pecho y provee sobresaltos y dolores perdurables. En la escritura, en Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-28627914270342881362011-02-13T21:51:00.000-03:002011-02-13T21:51:17.073-03:00ArboledaEsta arboleda era una entrada. Flanqueada por árboles en fila se adentraba, hacia un tambo pequeño, la calle polvorienta. Bajo la sombra, el camino luce arrugas centenarias. Esas huellas se colman, para octubre o noviembre, de agua, y demora en secarse, por el fresco del follaje de los plátanos. Era una entrada, esta arboleda, antaño. La conocí más tarde, sin embargo, cuando aquel tambo no Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-33394968005671904692011-01-18T20:39:00.000-03:002011-01-18T20:39:36.726-03:00ViajesViajar es buscar y viceversa. De manera que no siempre viajando se viaja, ni se está, sobre la cama, inmóvil, la mirada perdida en las alturas del techo, la caída profunda de la luz en la ventana. No hace falta saber lo que se busca, el viaje es la respuesta a nuestro estar entre las cosas. De incertidumbre se parte el corazón que parte. El nombre de la certeza es Movimiento y lo demás se arruga Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-25468951424963045532010-12-12T22:59:00.000-03:002010-12-12T22:59:07.987-03:00La ParroquiaEl padre Augusto soñó dos noches dos sueños imborrables. El momento exacto resulta difícil precisarlo, pero no caben dudas de que fueron, esos sueños, poco tiempo después de sus primeras misas en la Parroquia flamante.
En uno de los sueños veía un pueblo libre, astuto para proteger sus intereses comunales; con el avaro, severo; generoso con el débil; fecundo en líderes barriales cuyas banderas Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-79423156648915029142010-12-08T18:22:00.000-03:002010-12-08T18:22:51.361-03:00La ParroquiaEn el principio no había nada. Estaba la tierra desierta y lo más era llanura. Cruzaría, cada tanto, esa planicie, algún caballo, algún potro; una yegua con sus crías; una tropa con sus gauchos; o alguna caravana de bueyes lentos y familias apampadas. Mundo había, pero en otra parte.
Y lo más era llanura. Y más cielo todavía: campana de limpio azul donde el viento empujaba a veces nada más los Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-39034480084258564102010-12-03T21:05:00.000-03:002010-12-03T21:05:46.790-03:00La ParroquiaAl principio, muchos de los que vivían en la Parroquia no sabían dónde estaban. Por eso hasta ellos llegaban las misiones. En días de semana por las tardes, o los sábados a mitad de la mañana, cuadrillas de mujeres recorrían los barrios. Devotamente llevaban capillitas de madera, dentro de las cuales una virgen de yeso desplegaba su dorado abanico de rayos pintados. Podía haber menos recursos, Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-41564693346512310122010-11-28T13:25:00.000-03:002010-11-28T13:25:23.818-03:00La parroquiaNadie sabe quién plantó los árboles de la Parroquia. En toda su extensión pueden contarse –no tengo noticias de que alguien lo haya hecho- varios cientos de miles. La variedad y el exotismo de sus especies en danza permiten suponer que pocos son nativos. Tal vez –seguramente- los sembradores ignotos los dispusieron de un modo que propició su natural reproducción. Es difícil creer que semejante Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-81889345668687377582010-11-22T19:38:00.000-03:002010-11-22T19:38:18.607-03:00La ParroquiaSe sabe poco sobre la educación del Padre Augusto, pero hay datos que lo explican o que lo justifican, casi. Es seguro que había larga prosapia en su familia, y que su padre, si no era militar, así entendía el mundo. De modo que el pequeño Augusto tenía ya su puesto reservado en alguna de las Armas, por herencia paterna o por la línea más oblicua de amistades o parientes.
Los años del Liceo Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-58452765807785498892010-11-16T20:56:00.000-03:002010-11-16T20:56:50.609-03:00La ParroquiaEl perímetro de la Parroquia se extiende durante unos cien kilómetros redondos. Un rectángulo, más bien, un trapezoide. Rutas nacionales y un río de aguas pútridas marcan sus límites presuntos. En ese vasto territorio los barrios proliferan. Son en su mayoría de casas de ladrillos y están sin terminar. Horizontales techos sostienen tanques de agua y albergan restos de recientes construcciones: Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-73179553166806851332010-11-08T21:29:00.000-03:002010-11-08T21:29:09.371-03:00Para un libro futuroLa Parroquia
Es estrecho el espacio por el que los escalones de madera oscura caracolean hacia arriba. Pero no lo suficiente como para impedir que el cuerpo grande del Padre Augusto se aventure tarde a tarde hacia lo alto. El olor de la madera se desprende como polvo con cada paso y las paredes rugosas se sienten recorridas, como en una caricia, por los dedos gruesos y algo toscos que no son delArielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-26132994357881412572010-10-30T20:19:00.000-03:002010-10-30T20:19:35.215-03:00Tres prosasInfancia
Con los cambios de estación vuelve la infancia, agazapada en alguna voluta del viento, parida de un capullo que salpica sus perfumes. Es un cambio brusco de temperatura, la arbitraria mutación del talante de las nubes. Suele dejarnos un regocijo triste, esta tenaz infancia, persistente y terca esta infancia que regresa. Un desbroce repentino del yuyal que nos abriga: la verdad sombría deArielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-23810458231426005262010-10-06T22:29:00.000-03:002010-10-06T22:29:07.665-03:00Los anticuarios,Enfrentarse con una nueva novela de Pablo De Santis significa reencontrarse con el placer más elemental de la lectura, con una experiencia que nos devuelve a aquellos libros que nos perdían entre las peripecias de sus aventuras. De Santis es un escritor de los que un lector espera lo que generalmente encuentra. Así ocurre con su nueva novela Los anticuarios.
Santiago Lebrón, joven empleado de Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-81920698778383113072010-09-15T20:47:00.001-03:002010-09-15T20:49:48.642-03:00Blanco nocturno, de Ricardo PigliaCon gusto a poco
No hace mucho César Aira hablaba de los escritores que no escriben: “hay mucha gente que cuando dice en su juventud ‘yo quiero ser escritor’, en realidad lo que quieren es ser escritor en el sentido de funcionar socialmente como escritores, eso es lo que les gusta... Entonces escriben un libro cada diez años, con un gran esfuerzo, o recopilan artículos de manera que Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-84224264772824327552010-08-12T20:28:00.000-03:002010-08-12T20:28:37.659-03:00PuntoAbrí los ojos y supe que no estaba donde yo creía. Había supuesto en mi arrebato un camino ondulado en medio de un barranco profundo y verde y pétreo, pero estaba en otra parte: una playa vacía con el mar furioso bajo un cielo negro de tormenta, pero no era eso, sino un sitio distinto: una vereda rota manchada de voluntariosas hierbas en un barrio de almacenes y bombillas atadas a los postes, Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-48026966793228290562010-08-01T21:19:00.000-03:002010-08-01T21:19:13.123-03:00Los detectives salvajes, de Roberto BolañoQuizá una de las cosas que más impactan de una novela como Los detectives salvajes sea su afán desmesurado. Desde hace mucho tiempo la literatura latinoamericana no da un texto que se proponga como totalidad de algo, en este caso, el itinerario de un grupo de vanguardistas mexicanos, argentinos, chilenos, a través de veinte años de historia, sostenido en un enigma: la evanescente figura de la Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-72430679584489603562010-07-30T21:30:00.000-03:002010-07-30T21:30:46.694-03:00El bienestar, de Carolina Sborovsky
Cuando Alberto Giordano alertó sobre el giro autobiográfico en la literatura argentina de los últimos años, por supuesto no quería decir que al leer, por ejemplo, una novela como El bienestar, de Carolina Sborovsky, debiéramos preguntarnos cuánto hay de “verdad” en sus páginas y cuánto de “ficción”. Pensar lo autobiográfico tiene que ver, más bien, con asomarse a una literatura que de Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-33533006764951602392010-07-24T20:11:00.000-03:002010-07-24T20:11:37.593-03:00PoéticaUna niña puso un barco de papel sobre las aguas del río. Era un agua oscura, amarronada, había barro en sus orillas. Pero allí estaba la pequeña, sin embargo. Me conmovió su esperanza solapada, su revelación de todo, sus ojos ansiosos de sabio flamante que conoce hasta la entraña de las cosas. Lo veía irse y sonreía, el barquito de papel de diario, dejándose llevar por la corriente, con rumbo Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-16636897316043553102010-07-23T19:32:00.000-03:002010-07-23T19:32:14.502-03:00VoluntadHabía sobre el río una luz crujiente y mi mirada quería capturar cada destello. Era una franja falaz sobre las aguas, una reunión de brillos dorados, un pueblo como en marcha, cambiante, sin sostén ni peso. Dolían los ojos de querer fijar esas precarias configuraciones. Dolían los párpados en su lucha por no caer celosos a cubrir o proteger la pupila esforzada. Dolían las manos tensas, la lengua Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-40643811036204442452010-07-15T20:42:00.000-03:002010-07-15T20:42:32.346-03:00ParecidoDemasiado bella para mis aspiraciones, demasiado altiva. Apenas me permito contemplarla, en la distancia; codiciarla en secreto como se codician las riquezas fabulosas. Busco reemplazos, pantomimas, piezas de ruda madera trabajadas con esmero. La asedio, en ocasiones, pero me abruma, me enoja su piel esquiva, su cuerpo elástico que danza lejos siempre. Cuando me parece vulgar me le animo. Pero Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-7970835865937546362010-07-05T23:16:00.001-03:002010-07-05T23:17:47.123-03:00Niña y frutaUna llovizna inesperada y gris lo cubre todo. Un enjambre de benévolas gotitas, en el aire, en su turbulencia desteñida. El cielo y la tierra grises, los edificios, la gente, las palabras grises lánguidas que anuncian tristes días venideros. Pero en la frutería de la esquina, la fiesta del color; adonde se han guarecido los naranjas cuantiosos del atardecer, los verdes remotos de remotos bosques,Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-53749395521736166062010-06-14T17:05:00.001-03:002010-06-14T17:07:57.311-03:00Nota sobre Soltar amarras en La Voz del interiorEn Google docs: copien el link y entren a leer!!!
http://docs.google.com/fileview?id=0B2oCUoPHTH8zYzA5YjNiZjYtZDAxNS00YzM1LTkwOTAtNjUxMTY5NDE5YTc0&hl=esArielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-81326482167290148442010-06-07T17:28:00.001-03:002010-07-23T19:34:29.816-03:00Comparación
Como ríos subterráneos, napas de profundidad diversa, turbia de barros el agua o mineral y helada y transparente. Horada la roca cada tanto y salen manantiales a la luz del día, a duplicarla en el brillo líquido de su materia traslúcida, en lugares escondidos; y aunque siguen los caudales su ruta bajo tierra sufren esa pérdida de masa líquida que se derrama en suelo fértil o en piedra que se Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-23252780596440890912010-06-04T12:51:00.000-03:002010-06-04T12:51:30.521-03:00Plop, de Rafael Pinedo.UNA NOVELA PREHISTORICA POST-NUCLEAR
La ciencia ficción, para muchos, es un género marginal. Para otros ni siquiera se trata de un género, sino de una especie, algo así como un estilo, una manera particular de construcción del mundo ficcional que tiene sus bases en cierta cercanía con las teorías científicas (las de las ciencias “duras” y las de las ciencias sociales). Las combinaciones, por Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-19116462932466071922010-05-28T13:33:00.000-03:002010-05-28T13:33:58.620-03:00Reseña de Soltar amarras en ¿Te acuerdas de aquel día?jueves 20 de mayo de 2010
El hallazgo: Soltar amarras, de Ariel Pavón
Por Pilar Medina
Del descubrimiento de una joya literaria que no se escribió para ser descubierta, para ser popular, ni tampoco un éxito de ventas. De un libro que se escribió en la respetuosa intimidad del talento y que, por accidente, fue hallado por mí.
Fue por casualidad. ¿De qué otra forma pudo haber sucedido? Ese Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-26027954646061947132010-05-15T21:52:00.003-03:002010-05-21T06:52:16.734-03:00La casa de los conejos, de Laura AlcobaDebería decir que me gustó leer La casa de los conejos. Debería decir que me impactaron los hechos que allí se hilvanan de una manera casi ausente, lo que incrementa la sensación de vago espanto que produce su lectura: Una niña, envuelta en una serie de acontecimientos cuya brutalidad aún no es capaz de comprender. El recurso, que no es nuevo en la historia de la literatura –basta pensar en El Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-40364482589573908072010-05-09T21:22:00.000-03:002010-05-09T21:22:16.911-03:00Horas del díaMarzo, la calle
Todo canta esta mañana, no sólo los zorzales: los techos bajos, los cables con rocío, las hojas amarillas lloviendo en la vereda. El otoño es la estación de los comienzos. Él camina hasta la casa de ella, pasa a buscarla y sabe de antemano que llegarán tarde adonde vayan; los besos adelantan los relojes. Necesita un mundo grande para caber en él con ella. Un mundo alto y Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-62693067077528698932010-05-03T22:54:00.000-03:002010-05-03T22:54:19.798-03:00Los esperoArielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-36845223983164177382010-04-25T21:08:00.000-03:002010-04-25T21:08:02.721-03:00Casa
Ve los tubos largos de cartón y se da a la fantasía, como hace siempre que va de acompañante. Gigantes rollos de papel higiénico; órganos de papel para canciones infantiles; un cañaveral al costado de las vías de un tren de pelotero. Juega la imaginación, si lo demás no puede. Piensa en una casa grande para todos, además. Cabaña de bambú de cartón duro. Enorme y fresca, la casa del ensueño. Hay Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-39826796867982320282010-04-20T21:15:00.000-03:002010-04-20T21:15:40.112-03:00BatasHay en ese edificio del centro ventanas con cortinas, pesadas, de otro tiempo. Suelo pasar y las veo, como ojos cerrados engañosamente. Detrás de esos gruesos párpados con polvo, he visto algunas veces ancianas que se asoman, de pelo blanco y manos con lunares. Arrugadas, visten batas de seda planchadas con esmero. Hace tiempo no desatan el lazo que las ciñe. Lo que dieron a la luz y a los ojos Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-10463047284500335152010-04-13T22:09:00.000-03:002010-04-13T22:09:32.970-03:00Frente a la máquina vitalMuseo de la revolución, de Martín Kohan
Con siete novelas en su haber, Martín Kohan ha venido constituyéndose como uno de los mayores referentes de la narrativa argentina de los últimos años, lugar que comparte con algunos otros –pocos- nombres. De sus novelas puede decirse que nunca repiten sus formas y que están traspasadas por la historia, tomando distancia radicalmente de lo que se ha Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-45008110747028085142010-04-06T19:08:00.000-03:002010-04-06T19:08:36.638-03:00Se viene (por fin) la presentaciónArielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-86514457401309035652010-03-23T22:29:00.002-03:002010-03-26T06:15:30.358-03:00OesteColgaba la ropa en la terraza, con la demora de lo que hace con delicia. La mañana, de pie, era cielo sin nubes y viento del oeste: del retiro del sol, desde el final de las jornadas, de donde nada sale sino que se sumerge, venía, esta mañana, la alegría elemental de la ropa seca. Bailaban las camisas una danza celebratoria, y los pantalones andaban, lejos de su condición de tierra, paso a paso Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-37783290414070033402010-03-21T19:58:00.003-03:002010-03-21T20:05:53.164-03:00GoteoEn la cocina gotea la canilla. Sobre los platos, cae, sobre los vasos. Podría levantarme a cerrarla y remediar en lo posible el golpeteo. Pero me quedo, aunque sea noche y sea muy tarde. Persevero en el ritmo de las gotas, progresivo y exacto. Hilo, entre los húmedos pilotes de ese tempo, con el placer un poco amargo de lo que debe hacerse gratis, una melodía vieja. La traigo de los días sin Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-78882633619228082052010-03-08T17:21:00.001-03:002010-03-08T17:23:08.508-03:00Palo borrachoSe va el verano de a poco y con él ciertas alegrías. O el invierno da una tregua transitoria y tibia. Muere un niño aprendiendo a caminar. O da a luz una mujer sin esperanza. En esos casos, por dar ejemplos, floreció el palo borracho. Han venido esas flores de repente, con sorpresa, y consuelan o celebran otros imprevistos. No hay fecha convenida de antemano. Decide el árbol su explosión rosada, Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-76607338216859316422010-02-28T19:39:00.001-03:002010-02-28T19:41:32.483-03:00Soltar amarras en Radar libros Página/12Domingo, 28 de febrero de 2010Puntos de partidaRelatos intimistas y con vínculos cruzados en los que viajes externos e internos marcan las búsquedas de los personajes.Por Omar Ramos“Recordar es volver a pasar por el corazón”, explica el epígrafe de El Libro de los abrazos, de Eduardo Galeano. Es lo que hace el protagonista de “El Nudo”, y también Eva, la del relato “Las manos” y los dos Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-74694586283193435882010-02-22T21:11:00.002-03:002010-02-22T21:14:29.634-03:00ZapatosEsos zapatos me han llevado lejos. Su noble material los hizo resistentes a la lluvia, los barriales, las veredas incompletas. Anduve las noches y las calles demoradas de los años, y aún los veo animosos, estoicos en su lenta declinación de cuero negro. Esos zapatos, que me han llevado lejos. Las ciudades coloridas por las que me llevaron, el modo paternal con que cuidaron mis pies de los Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-39324965746932293232010-02-22T21:04:00.002-03:002010-02-22T21:11:24.080-03:00Un retornoHola a todos. El dos mil diez promete ser un año movido, así que es hora de ponerlo en movimiento. Retomo, después de un receso algo demasiado largo, a publicar en este espacio. Espero que no se hayan olvidado de mí!!!Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-84605334024525130072009-12-20T20:25:00.001-03:002009-12-20T20:27:05.469-03:00Sobre Soltar amarrasSaturday, December 19, 2009Soltar AmarrasUna novela situada en lo que podríamos llamar la zona de influencia Saer pero que no se deja reducir a esa conexión. Y al decir una novela ya se está tomando una postura frente a Soltar Amarras que es, en principio, un libro que incluye tres relatos y cuya vinculación nunca explícitada hace que se convierta a los tres textos en variaciones y distintos Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-34073179764361473152009-11-27T12:07:00.004-03:002009-11-27T12:53:07.592-03:00DisponibleA los cincuenta y cinco ha publicado. Su primer libro es, bajo los dedos, suave. Azul la tapa, le evoca la bóveda del cielo. Es un acontecimiento, y no lo es, al mismo tiempo. Lo es en el trayecto vago del vivir que se ha forjado. En otro aspecto no hay más que hojas impresas, con palabras ante todo para él queridas. Otro salvó la vida a su enemigo. Otro mató a su madre con placer y todo. Donará Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-11834258857087119612009-11-22T22:19:00.001-03:002009-11-22T22:22:40.976-03:00OportunidadNo era su bicicleta, aunque era parecida. Contra un arbusto estaba abandonada. Pasó el desocupado con indiferencia, tenía grande aún la expectativa y el desconsuelo no se había presentado; hasta le dedicó una sonrisa breve, por ser augurio bueno de su inminente éxito; no sería él despojador de nadie. Su bicicleta alguien se la había robado, pero algo le decía que era un objeto cerca, inútil Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-83980974700442473792009-11-03T19:12:00.003-03:002011-09-04T19:37:23.006-03:00Mariposas muertas
Hay un montón de mariposas muertas, celestes-lilas, en torno al tronco del jacarandá. El viento de la mañana irá desparramando esos luminosos cuerpos leves por la calle y las veredas. Algunas irán a recostarse contra el cordón, para que el agua las arrastre, sobre un lecho de adoquines, hasta alguna alcantarilla. Imagino esas mariposas flotando aéreas sobre el agua sucia de las cañerías y me Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-87816843674270508862009-11-03T19:03:00.002-03:002009-11-03T19:06:47.721-03:00FotoNo sé qué me dice ver la foto encima de los rieles. No hay viento y, boca arriba, me mira una familia diminuta. Allí, sobre los rieles. Una mujer mira la cámara con insolencia y risa, la anciana parece que dirá ¿quién falta?; un hombre abraza a un niño y se rasca un ojo; otra mujer sonríe a boca llena, y es joven su rostro y verde su vestido. Pero alguien falta, me digo, uniéndome a la duda de laArielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-78403943030798201952009-10-31T20:36:00.001-03:002009-10-31T20:37:49.785-03:00El libro en librería Otra lluviaHoy llevé Soltar amarras a la librería Otra lluvia, donde pueden conseguirlo también.www.otralluvia.com.arArielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-36463431463589163312009-10-20T23:07:00.005-03:002009-10-21T17:29:59.267-03:00El libroHola a todos. Finalmente, después de mucho tiempo de escribir y escribir, sale mi primer libro. Soltar amarras ya es un hecho. Gracias a la dedicación de la gente de El fin de la noche, se trata de un hermoso trabajo de edición. Gracias a la desinteresada colaboración de Luis Villafañe, el book triler es también un bello trabajo. Gracias a todos los que de una manera u otra se fueron presentando Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-17825157791289216492009-09-23T21:02:00.002-03:002009-09-23T21:14:27.774-03:00Novedades grandesHabrán visto que es blog estuvo un poquito abandonado en este último mes. Bueno, hay motivos. Estoy planeando una suerte de relanzamiento con todo, porque en breve publicaré mi primer libro, Soltar amarras, que saldrá por la editorial El fin de la noche. Aquí en el blo pueden ver algo de ese librito, porque lo que había publicado bajo el título de El nudo, con la etiqueta de Novela es, de hecho, Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-780064182840502222009-08-17T09:29:00.003-03:002009-08-17T09:44:10.207-03:00Los vasos comunicantes (Décimoquinta entrega. Final)8(OCHO)En unos pocos días, los acontecimientos fueron precipitándose como una fina lluvia que nunca hubiera previsto. Y al darse cuenta de ese desencadenamiento inesperado e irrefutable, estuvo obligado a pensar que, igual que en su novela, hay finales que no se pueden entrever del todo, no porque se mantengan ocultos mediante un magistral manejo del suspenso, sino porque amenazan con quedar Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-53581004656896556692009-08-17T09:21:00.002-03:002009-08-17T09:29:12.917-03:00Los vasos comunicantes (décimocuarta entrega)(SIETE)Si alguien involucrado en esta historia hubiera estado en la esquina de Larrea y Mitre, tomando un café y mirando por la ventana del bar la noche de ese día, tarde, hubiera visto que en la esquina opuesta, un hombre con las manos en los bolsillos esperaba algo o a alguien; hubiera notado además que el hombre tenía unos cuarenta años y que miraba insistentemente su reloj; hubiera -Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-7258298042575232292009-07-24T08:27:00.002-03:002009-07-24T08:36:40.608-03:00Los vasos comunicantes (décimo tercera entrega)7Bueno, Vanesa conseguiría que Vera le regresara su manuscrito. ¿Era una casualidad? Pensar que las causas siempre existen, aunque no las conozcamos, aunque nunca podamos conocerlas, es un absurdo. En fin, Vane-Vanesa-Dani-Daniela conocía a Vera desde hacía años y eran amigas ; no sólo eso, sino que además sabía de la existencia de esa novela inacabada que aquella se había llevado en un arrebato Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-69780632177289932062009-07-10T16:17:00.003-03:002009-07-10T16:23:45.637-03:00Los vasos comunicantes (décimo segunda entrega)(SEIS)Veía siempre, inevitablemente, el amanecer como una lenta materialización del mundo ideal, aquel que le estaba vedado habitar en forma completa, para el cual sólo podía reservar algunas horas, en ocasiones algunos días. La noche era la que le estaba siempre reservada y, al cabo de tantos años, desde que la había conocido, en los tiempos de Lisandro, se había vuelto el único espacio real. Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-55796302896692388822009-07-04T21:13:00.003-03:002009-07-04T21:18:05.842-03:00Los vasos comunicantes (décimo primera entrega)6Extrañamente luminosa fue la mañana del domingo. Como siempre, el sol salió temprano, pero pocos parecieron darse cuenta. A las diez la ciudad aún parecía dormida y los pocos autos que pasaban y las pocas personas que iban y venían como sonámbulos, no alcanzaban a desmentir la vacía contundencia del domingo. Desde la ventana, abierta después de muchos días, él contemplaba las calles solitarias Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-78926330552978735372009-07-04T21:07:00.003-03:002009-07-04T21:13:45.497-03:00Los vasos comunicantes (décima entrega)(CINCO)Si como decía Lucio, todo estaba arreglado, entonces no había por qué apresurar las cosas. Santo se repetía que ésta era la última vez. Quizá fuera cierto que no se puede huir del espacio en que se vive, simplemente porque ese espacio existe en el mismo lugar en que las gentes comunes transitan, aman o lloran. Un mismo lugar físico, pero en un plano diferente, más turbio y cruel. Dos Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-34995021984331189722009-06-13T20:29:00.003-03:002009-06-13T20:36:15.322-03:00Los vasos comunicantes (novena entrega)5Las luces se apagaron. Todo el salón quedó a oscuras y él advirtió con sorpresa, que había sin embargo un tenue resplandor que emanaba vaya a saberse de dónde, acaso de la vitalidad de los cuerpos que llenaban el espacio amplio del local, acaso de un eco extraño que la luz misma podía producir. Pero sólo pudo notar esta claridad invisible a causa de la oscuridad perfecta que concentraba el Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-9980916204681417262009-06-09T21:15:00.002-03:002009-06-09T21:21:40.041-03:00Los vasos comunicantes (octava entrega)(CUATRO)Había ido a ver a Lisandro, finalmente, aquella tarde. La confitería, sin estar repleta, tenía muchas mesas ocupadas, pero como en una especie de claro, en una mesa solitaria, se hallaba sentado aquel hombre que lo esperaba para descubrirle los arcanos de un mundo que pronto había de ser también el suyo.Así fue como Santo se inició, como ingresó a una suerte de mundo paralelo del que no Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-8699432369680346712009-05-31T23:09:00.002-03:002009-05-31T23:15:05.010-03:00Los vasos comunicantes (séptima entrega)4Uno a uno habían ido bajando esos escalones enrojecidos por descarados neones y se habían instalado en una mesita alejada, puesta en un rincón, insólitamente vacío, a juzgar por la vista amplia que esa esquina ofrecía del resto del local.Aquí y allá, las mesas se distribuían en aparente desorden, pero formando un semicírculo alrededor de un escenario bajo, de dimensiones mínimas, que estaba Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-83509082577754555712009-05-27T08:36:00.003-03:002009-05-27T08:45:04.920-03:00Los vasos comunicantes (sexta entrega)(TRES)-Cambiar de vida- había dicho Julia, con la mirada clavada en los ojos de Santo. Había sido una mirada llena de rencor, un rencor que más parecía dirigido hacia ella misma que hacia el otro. Cualquiera hubiera notado que un sentimiento semejante se había estacionado durante muchos años, macerándose en el líquido pertinaz y paciente de su afectividad, que la pasión había asimilado de tal Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-85498238675592500522009-05-22T06:44:00.002-03:002009-05-22T06:51:01.995-03:00Los vasos comunicantes (quinta entrega)3Pensó en lo que había escrito, involuntariamente, como si de repente el recuerdo, salido de dónde, se le hubiera presentado ante los ojos. Y lo que veía era extraño. Desde luego no se había olvidado de su relato -llamarlo novela sería abusar del término-, de esa historia un poco descuidada en la que un hombre, o acaso dos, buscaban unos cuantos kilos de droga robados por una mujer. No había Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-40355857779343596322009-05-17T11:52:00.001-03:002009-05-17T11:56:27.067-03:00La liebre, de César AiraCésar Aira (Coronel Pringles 1949) cumple, este año, sesenta. Es oportuno echar, a esta altura, una mirada retrospectiva sobre uno de los escritores más prolíficos, polémicos e insoslayables de la literatura argentina de los últimos veinte años. Durante ese tiempo, en efecto, la producción de Aira representó un cambio de rumbo en las consideraciones acerca de lo que Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-7379084979651477372009-05-16T15:09:00.002-03:002009-05-16T15:19:18.316-03:00Los vasos comunicantes (cuarta entrega)(DOS)Santo puso en marcha, en los días siguientes, los engranajes de una maquinaria que había querido evitar, de la que había soñado alejarse, de a poco pero con firmeza. Él mismo formaba parte de ese Artefacto, que no lo dejaría marchar así como así, porque eso implicaría sencillamente resignarse a la detención. Había pensado en algún momento moldear una pieza nueva, tener un discípulo, se diríaArielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-37703351953693662009-05-09T18:59:00.002-03:002009-05-09T19:08:04.263-03:00Los vasos comunicantes (tercera entrega)2¿Valía la pena buscar a Vera y recuperar el manuscrito? La pregunta era rotunda porque la respuesta lo era. Buscar a la mujer era una cosa, recuperar el manuscrito, otra. Pero, como sea, se le hacía difícil separar los términos y a fin de cuentas, búsqueda y recuperación eran un único asunto.En su historia, la que había escrito, un hombre llamado Santo también buscaba a una mujer. Casi ni notó Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-10740844416282264702009-05-05T17:37:00.002-03:002009-05-05T17:44:04.202-03:00Los vasos comunicantes (segunda entrega)(UNO)Los fines de semana, las tardes en el centro de la ciudad entran en un tiempo de letargo. Durante las horas en las que el sol declina, y hasta algunas después de haber oscurecido, el movimiento habitual se frena sensiblemente produciendo una rara sensación de paz o de hastío.Lo sabía bien, porque el cuartucho semi derruido que alquilaba, estaba en el último piso de un edificio en vías de Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-56724567469275930182009-05-03T22:43:00.005-03:002009-05-03T23:05:49.746-03:00Los vasos comunicantesEste fue mi primer intento serio de escribir una novela. No he vuelto a releerla, seguramente porque en su momento la releí demasiadas veces, hasta ya no ver nada. La terminé en el 2005, y el tiempo pasa. Voy a publicarla completa (prometo, la otra la terminé pero por ahora no la voy a subir) Espero que ésta les guste. 1Aunque toda conclusión se le antojaba arbitraria, otros finales, y no éste, Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-29331062285856979102009-04-17T19:13:00.002-03:002009-04-17T19:18:23.716-03:00El gatoEn el borde, en la cornisa, al margen de la casa y del abismo, inmóvil, respira sin pensar el gato. Su pelo gris, uniforme y blando, se agita en la minucia de una brisa. Fuera del alcance de mi brazo y del deseo del vacío hasta la calle. El gato, el gato gris. De regreso del ser, sin enigmas que quiera descifrar. Se contenta con dejar que los enigmas se dispongan en los pliegues de su piel, Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-8171470606005354532009-04-17T19:03:00.002-03:002009-04-17T19:17:25.549-03:00RondaGiran en rueda los niños cantando. Bajo los árboles, giran y cantan. Dicen absurdos cargados de música y, al caerse al suelo, estallan risas. Luego se forma otro círculo mágico, que otra vez dibuja la pequeña órbita de muchos planetas que vuelven y vuelven. En las palabras que forman la rueda, con las manos tomadas, cada niño danza. Giran en palabras y caen a tierra, al final, con risa y Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6394346247001806735.post-36141121591235703002009-03-30T22:38:00.002-03:002009-03-30T22:43:18.499-03:00CiclosEl año próximo, decía con voz bronca el hombre viejo. Sembraba verduras, enormes hortalizas de colores; colgaban frutos de árboles pequeños. El año próximo. Esa verdulería, viva en el patio tras la casa, cantaba la proliferación de tierra y agua, entonaba, verde, coplas de las sierras. El viejo hablaba con voz bronca del próximo año. Sus brazos sarmentosos con dificultad se alzaban, llevaban las Arielhttp://www.blogger.com/profile/01518653561724819953noreply@blogger.com3